Москва не верит в муки Рождества…
Москва своим слезам уже не верит!
Блажит пурга, как белая листва,
Которую с рассветом перемелет
Набег в поту проснувшейся толпы
На угли улиц в онучах кудельных.
Москва не та: не тратясь на гробы,
Она бросает сор в крестах нательных,
По вылизанной псами кольцевой,
В зауженные голодом овраги…
Здесь некому отпеть за упокой.
Здесь будущее пущёно на флаги,
Которыми бичуют высоту
Славяне присягнувшие погрому...

Покачивая веры немоту,
Снега идут здесь нынче по-другому!