От ностальгии знаю средство, –
хрустит огурчик, пью вино.
Мой оппонент впадает в детство
и тычет чувством локтя, но
при этом сам краснеет густо.
Молчу и слышу приговор
литературного Прокруста:
написанное мною – вздор,

мне Бродского не снилась Лира,
мой критик сам лауреат
провинциального турнира,
прошедшего лет семь назад,
а я – им никогда не стану!..
Ну что ж, приму и этот грех.
Ассоциируется странно:
собаки, тундра, спирт и смех,

геологи, оленеводы...
Не помню, – чукча, иль якут –
с программой «Малые народы»
семестр учился в ЛГУ
и с экспедицией вернулся.
Вокруг огня столпились все.
Рассказ закончил, усмехнулся,
от стопки больше окосев:

«Я – европейц, вы – азиаты,
вы никогда не стать как я»
и смачно подытожил матом,
но не обиделась семья...
Как в тундре я сижу понурый,
но к микроклимату привык,
а самоед литературы
по трафарету шьёт ярлык.