В ожиданье грозы или чуда небесных птиц,
В предвкушенье событий отрадных или не очень
Обретаешь спокойствие роз из голландских теплиц,
Словно это конец, но который… еще не окончен.

Словно жизнь позади, впереди – полуявь-полудрем,
Словно четверть гораздо длиннее, чем вся единица,
Словно пик был давно, а сейчас и локальный подъем
Подавляется мыслью, что ты во Вселенной – крупица.

В бесконечном потоке бессмысленно-праздных дней,
Прозябая от счастья и собственной вялой лени,
Ощущаешь боязнь потеряться на солнечном дне,
Не суметь или не захотеть даже выйти из тени.

Межсезонье – отчаянный раб исторических драм.
Не рождает Великих, а лишь обитает на стыке.
Межсезонье внутри – это кофе двойной по утрам,
Заряжающий глупой энергией нервного тика.

Тишина и покой… Заведенный порядок и план,
Фатализм и плавучесть в простом узнавании истин…
Межсезонье – не враг, это мягкий пушистый капкан,
Чье вмешательство – якобы помощь без всякой корысти.

И надеясь, что это дано для скопления сил,
Что любая равнина упрется в роскошные горы,
Понимаешь, что мир межсезонья прекрасен и мил,
А в тревогах бушующей жизни – скупая опора.