Вяжу я лыко (но – с трудом),
        и в строку ставлю.
Мне кот-мурлыка греет дом,
        а память – спальню.

Как хорошо быть одному!
        И как тоскливо…
Во сне подушку обниму
        благочестиво.

Привычка шепчет:
        «Плюнь.Нажрись.»
Плюю… Да где там!
– За что испил я эту жизнь?...
        …Секреееты.

                – – – – – –

Пустых – бутылок пятьдесят туманят взгляд;
        но, как известно,
у нас всё сделать норовят
        сквозь «это место»!
Не жизнь – сплошной фальсификат:
        гоняю беса.
Годов пустых – полсотни в ряд…
        Балбес я.

                – – – – – –

По-сути, я давно издох, –
        танцует зомби.
Не виноват, что танец плох –
        сменить музон бы.

Но он звучит – во мне и вне –
        корёжит тело…
Гнию, раз жить – ещё больней.
        Что делать.


(31.10.2006)