Мир под нас не прогнётся, и нечего строить иллюзий,
Потрясать волосатую грудку тугим кулачком,
Даже если шары точно катятся в глупые лузы,
А синюшние птицы пленяются детским сачком.
Мир вообще не прогнётся... в нём нет позвонков и суставов --
Только ржа шестерёнок и хрупкость стекла ледников,
В мясорубке его без следа исчезают составы
Прогибателей гордых, героев Cтраны Дураков.
И зачем его гнуть, словно в сказке про нервную рыбку?
В нём есть всё, что нам нужно:
Доверчивость ласковых рук,
Тень опущенных глаз, молчаливая ясность улыбки,
Невесомость мостов, облегчающих тяжесть разлук,
Есть осеннее утро и шёпот вечернего сада,
Паутина прозрачного льда на уснувшей реке
И затерянность скрытого от постороннего взляда
Камышового озера в жёлто-кувшинном платке...

Так что, срок не пришёл накрывать мой стакан ломтем хлеба –
Ведь не скатан матрац, не зияет пружинно кровать,
И в пустынной громадине свода июньского неба
Рановато ещё мою душу жалеть-отпевать.