Сижу под деревом, в тиши;
              висит мгновенье,
а травка манит – «Полежи!
              Устал, наверно.»

Устал, конечно. От глупцов
              и от амбиций.
И от красиво-лживых слов –
              устал сторицей.

Слова ж! – не выстрелы пока,
              слова – не пули…
Так пробуждается вулкан
              в подземном гуле.

Ты скажешь, через тыщи лет
              всё повторится,
когда истлеет мой скелет
              и эта птица?

Но после той войны людей
              уже не будет:
у тараканов – без потерь,
              лишь вымрут люди.

Людскую память сохранят
              в воздушном «завтра»
следы в оплавленных камнях –
              как динозавров.

                    – – – – – –

Храплю под деревцем, в тиши,
              а рядом кто-то
взахлёб для смерти ворожит…
              Мы – идиоты.


(Апрель 2006)