В анфиладах палат полумёртвый мерцающий свет.
Отделение смертников. Страшно. Преддверие ада.
Я обычный интерн. Первогодка. И только бравада
Помогает мне ждать затянувшийся зимний рассвет.
Гулким эхом разносится звук полуночных шагов,
Душный воздух палат пропитался отчаянным страхом.
Здесь больные тела ежедневно становятся прахом
И уходят досрочно в сиянье иных берегов…
В боковом коридорчике шёпот, и дверь в кабинет
Приоткрыта чуть-чуть. Ну и что там? Пора поругаться.
Это что за…
Осёкся.
Девчонка.
Пятнадцать?
Семнадцать?
И дрожит, как в ознобе, неясный её силуэт.
Не заметила. Молится. Перед огарком свечи
В белоснежной рубашке до пят, точно в постриг монашка,
И худые лопатки, как крылья, топорщат рубашку…
Прерывается всхлипами шёпот в безумной ночи:
- Бог, я правда умру?!
Значит правда. Ответа не жду…
Ты прости меня, я ведь не знаю, как надо молиться.
Я устала от боли, тоски и сочувствия в лицах,
И от запаха смерти в моём повседневном аду.
Бог, скажи, почему?!
Ну, за что ты меня наказал?!!
Ведь не только меня, но и маму мою, и братишку.
Обещай, что подарят ему крокодила и мишку,
Чтобы счастьем светились его озорные глаза.
Да и маме бы замуж…
Ой, кто здесь, - вскочила, боса,
- Ты подслушивал, что ли, как я…как молиться пыталась?
- Не волнуйся, я доктор. Услышал, но самую малость,
Ты ложилась бы, девочка! Поздно, четыре часа..
Под глазами круги и растресканных губ белизна,
Синяки от уколов, больное отчаянье взгляда…
- Поцелуй меня, док! Нет, постой! Пожалеешь…Не надо…
Лучше дай закурить, пусть хоть в чём-нибудь буду грешна...
Мы курили и кашляли, молча взирая в окно,
Поражаясь величию звёзд и красе мирозданья…
- Я, пожалуй, пойду…Нет, не надо. Сама.
До свиданья.
Или…
Лучше, прощай.
Я тебя не дождусь, всё равно…
Я, сменившись наутро, застрял в затрапезном кафе
И вливал в себя водку, давясь, но ничуть не хмелея.
Только губы стояли в глазах, анемично белея,
И слова на салфетке сплетались в нелепой строфе…
----
Через сутки, изрядно помятый и навеселе,
Я, поймав за рукав пробегавшего мимо мальчишку,
На последние деньги купил крокодила и мишку.
Пусть хоть кто-нибудь станет счастливым на этой земле…
Лёш. Тебе как врачу, видимо, часто приходится с этим сталкиваться.
Но я очень рада, что душа твоя не зачерствела за столько лет, и ты по-прежнему сострадаешь чужой боли, как своей.
Было время, когда я работала в озеленении, и мы как-то озеленяли хоспис в Северном Бутово в Москве.
Жуткое это зрелище - смертельно больной человек, угасающий медленно, но неотвратимо!
До сих пор не могу вспоминать спокойно!
Спасибо тебе, Светлый Человек, что не даёшь нашим душам погрязнуть в болоте равнодушия и бессердечия.
До чего же больно, Алешенька, вот так... как ты написал...Почему так несправедливо происходит... Молодые уходят... дети...
Сильно и ужасно. И снова плачу. Аж дыхание сперло...
Я как представлю эту картину...
Спасибо тебе за такие стихи!!!!
Аленушка.
Здравствуй, братишка.
Страшная картина, яркая и живая...правдивая (работала медсестрой в реанимации)
Лёшка, только ты так умеешь - просто, и ясно... читаешь историю и проживаешь её вместе с тобой.
с нежностью, Дюшка.
время тикает в такт беспокойного сна корпусов.
глухо хлопнула дверь, бросив под ноги клённую семень.
торопливые чьи-то шаги удаляются в темень,
где морфина сульфат отмеряет 12 часов.
пять шагов до стены. слева тумбочка. рядом кровать.
в этой тьме даже свет коридора горчит пенопленом.
очень трудно дышать… шаг… другой… опереться о стену…
мир шатается, падает. страшно глаза открывать
и смотреть в эту ночь, где на каждом живущем - клеймо,
где сосед мой, хрипя от удушья, царапает горло,
где икона в углу, только масло - неделю прогоркло,
и мальчишка тихонечко плачет, сжимая письмо.
постоять у стены… боль врезается, плавит виски...
как же хочется жить!!! вырвать душу из этого тлена!!!
мальчуган в забытьи. у соседа - кровавая пена
пузырится от каждого выдоха… возле руки
разбегаются складки промокших насквозь одеял,
но рука все дрожит, все цепляется, комкая простынь.
стекленеют глаза… Бог все выдумал ясно и просто,
круг замкнулся.
за окнами тихо.
двор тесен и вял.
загулявший сквозняк теребит занавески кайму.
ладно, Ангел, прощай. впрочем, демоны тоже крылаты…
начинается дождь. темный призрак четвертой палаты
не мигая глядит в предвесеннюю стылую тьму.
Графоманов.НЕТ —
современный литературный портал со свободной публикацией произведений любых жанров. Каждый желающий может
опубликовать
на сайте свои произведения. .
Стихи и проза авторов на главной странице.
Гришагин Сергей (Мемориальная страница) (14.01.2007 г. в 22:35)
Добавить ремарку ↑