В этом не будет ничьей вины – какая уж тут вина,
Просто порою, чтобы сорваться нужно совсем немножко.
И вот ты уже орёшь во всё горло фразу птицы-говоруна
И, пока никто не успел опомниться, шагаешь в окошко.

И никакой Громозека тебя уже не спасёт.
И кого-то вырвет, когда он увидит на асфальте твои останки.
А тебе будет всё равно, чем закончится твой полёт,
Ведь твой череп лопнет, как плохо закатанная с помидорами банка.

Потом приедут милиция, «скорая» – все дела.
И всем знакомым, узнавшим об этом, будет и больно, и жутко –
Они до конца не смогут поверить, что ты умерла,
Ведь за тобою не замечалась склонность к подобным поступкам.

Просто по чайной ложке копится день ото дня
Боль и усталость, и осознание тщетности всех усилий.
Счастье – недостижимо, с личной жизнью – фигня,
Работа – достала. И всё остальное в таком же унылом стиле.

И замыкает контакты, и нет силы больше терпеть.
И нет силы больше держаться, хватаясь руками за воздух.
Единственно верным решением начинает казаться смерть –
Такая же близкая и манящая, как в ночном небе звёзды.

И вот ты встаёшь на подоконник и открываешь окно
(Некоторые шутники ещё называют его Дверью в Лето),
И падаешь вниз или взлетаешь вверх – тебе всё равно,
Навсегда унося с собой тайну третьей планеты…
(13:20) 09.11.06.