Кардамоном – под самый язык,
И гвоздик холодком – за щекой –
К нам весны приближается миг, –
В неприлично-зелёном трико.

Тронь!.. – тугую пологость груди,
Эту хрупкость – прозрачную – век... –
Ты ведь всё равно скажешь: “Уйди!” –
Птица. Девочка. Вамп. Человек.

И, ванильным стручком разорвав
Наше небо – на запад-восток,
Ты лолитно смеёшься: “Я к вам
Ненадолго... – Всего на часок.”

Этот сладко-горчащий цветок,
Цвет – как тесто, где много корицы...
Этот хриплый слегка голосок,
Шелковистые – кожа, ресницы...

Эти сны... Запах – мокрой коры...
Вкус – дождя, солнца, перечной мяты...
Ты – смущаешь. Ты хочешь – игры.
Не выносишь – ослов виноватых...

И, мускатным орехом катясь,
– Раздавая пинки и пощёчины, –
Смело шлёпай сквозь грязь, –
Мимо нас,
Жалко тянущих руки – с обочины.