Все люди от рожденья поэтичны,
                                        речь малышей рифмообильна.
                              С годами дар теряется частично, –
                                        поэты часто инфантильны.

Я помню, лет мне было этак пять...
Как все, любил стишата сочинять,
          и ими забавлял гостей и мать.

Раз в праздник, гордо встав на стул,
          я что-то очень бодрое загнул.
И, среди прочих, –
          бац! – пару строчек:
«Бежит матрос, бежит солдат,
          стреляя на ходу...».
Прочёл – восторгов жду...
А все хохочут!
          «Вот жулик! Ай да плагиат!».

Пусть чёрт побрал бы дядю Михалкова!
Не знаю сам,
          как повторил меня он слово в слово...
Вот это срам!

Тот стыд мне снится до сих пор:
          хотел поэтом стать, а вышел вор.
Причём я был сто крат уверен,
          что этих строк не слышал никогда –
так память даже в детские года
          была весьма коварным зверем.

Прошло полвека, матери уж нет,
          жизнь не сложилась, я стал сед,
но с плагиатом у меня всё строго.
          – Чтоб я...? Да никогда! Ей-богу...
...Дела давно минувших лет,
          преданья старины глубокой.


(Август 2005)