Вот и снова вопросы тебе, вечно занятый мистик: где ты, как ты… И что мне подумать - не знаю сама...Я наивно гадаю по россыпям ивовых листьев - но они говорят только то, что наступит зима...

Вот и снова - пишу...Просто так. Не дождавшись ответа...«Не прощаюсь...» - добавлю опять в завершение строк...
...Растворилось в закате дрожащее марево лета...
...А в глазах у тебя, отражением чуждых дорог, золотистые искры - по карему омуту ночи...Потеряешься вмиг, если глянешь на них невзначай...Много куришь... Не спится - но пишется. Что-то пророчит небу ветер...Немного горчит недовыпитый чай, столбик пепла дотлел, и, похоже, готов надломиться и упасть на листок, - как у прежних пяти сигарет... В очертаниях дыма скользят и меняются лица - правда, там моего, как обычно - да знаю я!.. - нет...

Вот и снова...Шипящие шепоты за сквозняками, и незримые тени густеют во тьме за спиной... И вплетаются отсветы звезд под твоими руками в то, что хрипло диктуют они...Ну, не спорю, иной бы не выдержал, точно... И вынесешь ли - без привычки?
...В паутине обыденных серых путей бытия город падает в утро, как в воду - сгоревшая спичка, оставляя от ночи круги на реальности. Я все смотрю за окно, где вишневая ягода солнца окунулась в расплесканный кем-то рассветный компот... Пусть - не выспалась! Капелькой золота - в сердце, на донце - мне останутся строчки, тебе посвященные...

Вот.