Забился уголек забытых истин,
Оставленный когда-то за душою.
Он греет боль – не даст освободиться –
Он страж и он палач навеки твой.

Вдруг кажется весь мир безумно серым,
Тоскливым, безразличным и пустым.
Казалось бы, да что нам в жизни делать –
Живем лишь потому, что надо жить.

Мы любим по заложенной программе,
Во что-то верим, что-то предаем,
А всех, кто не согласен отвергаем,
Бросаем камни – их надежды бьем…

Твой каждый день, как клон, похож на прежний,
Твой каждый шаг – по хоженой тропе,
А все твои стремления и надежды
Вдруг стали неугодными судьбе.

В иные дни случаются провалы
И, кажется, что рушится твой мир…
Мы их на много лет запоминаем
И сопрягаем с множеством причин.

А радости так быстро забываем…
Хоть ценим высоко сей светлый дар,
Но нам его извечно не хватает,
Как золота в купечьих закромах.

И точит нож, под сенью твоих мыслей
Тоска по веренице светлых дней,
Что улетают скоро, будто птицы
И забываются всегда куда быстрей.

В твоей душе усталой оставляя,
На месте счастья, тьму да пустоту,
В которой «доживает» век свой камень,
Который погубил твою мечту.

Но время заметет несчастий тысячу –
Со временем забудешь обо всем,
И станет жизнь – нелепа привычка,
С которой мы родимся и умрем.