На кончике засохшего пера - мое несостоявшееся "было".
В апрельских лужах отраженье смыло
то острое желание "вчера".
Потоком слёз уносится кораблик бумажных фраз,
чернильных антител...
Не смог, не вышло, просто не хотел противиться движению галактик.
Растаял миф, как первая капель, искрится,
протекая мерно с крыши,
дыханье, затаив, стоим, не дышим, послушно принимая канитель.
Апрель...
Белёсый волос вырывая с корнем, не думая, что вырастет опять,
и время повернётся снова вспять спиной к себе...
От ветра, ёжась, вздрогнем.
Боль слов, намёков, прихоти, прости...
Запас словарный сдох, как жёлтый шарик.
Рука впустую по постели шарит, чтоб расставанье к минусу свести.