Белый мох на замёрзших камнях
И солёная пена прибоя…
Заблудившийся в этих краях,
Не найдёт в своём сердце покоя!

Не найдёт: ни уюта, ни сна.
Только – сумрак в чернеющих избах…
Сюда поздно приходит Весна,
А короткое Лето – капризно.

Птица белым крылом полоснёт
По верхушкам уродливых сосен.
И кому, она, что принесёт?
Для кого, она – перья отбросит?

Станет – песней в бредовых ночах.
Скинет молча свои одеяния…
И, в объятьях – потухнет свеча,
Обрывая дороги скитаний.

Всё случится, я верю – потом.
В своих письмах на это надеюсь,
А сегодня – я в доме пустом
И душою никак не согреюсь…

Пусть – слова мои лягут строкой,
Обрастая и смыслом, и плотью.
Пусть – ласкают моею рукой,
Словно белая птица в полёте.

Пусть – минует бессонницы страх.
Я хотел бы вернуться, не скрою
Из страны, где лишь – мхи на камнях,
И – солёная пена прибоя…

2006 г.