Нам, тамбовским, такие walkи по душе! :)

Маргарита Белова (20.04.2012 г. в 20:50)
Добавить ремарку • ↑

то есть с местными отношения уже налажены - здоровски :)
спасибо большое, Маргарита!


Майк Зиновкин (24.04.2012 г. в 07:48)
Добавить ремарку •

Писать такое можно только собственной болью, наверное. Как и о  стихах...
Мой муж, Андрей, до сих пор не смог забыть ни дорог, ни песен.
Охотник на караваны. Спецназ ГРУ... такой же мальчик тогда, как Ваш ангел.
Спасибо от нас обоих!

Маргарита Белова (16.03.2012 г. в 21:02)
Добавить ремарку • ↑

Вам спасибо за всё!
И мужу вашему за Россию и мир
мой поклон низкий

Тенигин Андрей (16.03.2012 г. в 22:15)
Добавить ремарку •

Ну вот... на самом интересном месте!
А за дверью то что?!
:)

Маргарита Белова (14.03.2012 г. в 06:46)
Добавить ремарку • ↑

Далеко, далеко за морем
Стоит золотая стена,
В стене той - заветная дверца,
За дверцей большая страна.
Ключом золотым открывают
Заветную дверцу в стене,
Но где отыскать этот ключик,
Никто не рассказывал мне…

Владимир Белозерский (14.03.2012 г. в 08:28)
Добавить ремарку •

Вам, Ольга, спасибо за такой восторженный отзыв!
Необыкновенно приятно! :)

Маргарита Белова (11.03.2012 г. в 19:13)
Добавить ремарку • ↑

№14

Монолог Курительной Трубки

Древесный бог хитер и терпелив - идут века, а я живу, как видишь, в отличие от ясеней и слив… от всех других.
Я, право, не в обиде – упавший желудь выпустил росток, и юный дуб изрыл корнями почву, все ближе к небу сорок лет и сто тянулись ветки. Из набухшей почки весенним утром пробивался лист, а позже, летом, появлялись дети, взрослели, уходили… И росли…
Однажды все закончилось. Был ветер, была гроза: потоками дождя размыло склон, мое большое тело взяла река.
Но это все же я – хоть стал иным, стал мортой*.
Облетела  давным-давно листва у сыновей - сгорели в печках крепкие поленья, мне жить… Поверишь?... вдвое тяжелей от мысли, что отныне на Земле я совсем один.
Во мне клокочет боль –  табак то тлеет, то горит в убогом обличье трубки…
Я пока с тобой, но кажется...
                         пора родиться богом.


*)Морта - морёный дуб
Иногда встречаются курительные трубки, изготовленные из морты - древнего дуба, веками лежавшего в иле на дне водоемов. Этот материал достаточно прочен, термостоек. Морта имеет черный цвет со слабым рисунков годовых колец. Запасы морты в мире очень скромны, потому этот материал не используется для промышленного изготовления курительных трубок.

Маргарита Белова (10.03.2012 г. в 23:52)
Добавить ремарку • ↑

№15

Монолог дверной ручки

У воробьев сегодня банный день – с прогретых крыш струится солнце в лужи.
Зиме бы в тень… да вот найти бы где?... чтоб лечь на снег и тихо плакать тут же. Ей есть о чем, поверь мне, горевать! Я знаю, что такое быть забытой – когда из всех щелей растет трава, до снега ли, мой друг?
Когда-то в бытность бренчащих конок, митенок и муфт любила я мужчину. Утром, в восемь, он шел на службу, вечером ему спешила дверь открыть…
В двадцатом осень сошла с ума. Бульвар лежал в воде, и тучи проползали по брусчатке…
Никто не разбирал – эсер, кадет…
В последний раз он не рукой, перчаткой, меня коснулся…
Онемела дверь, ступеньки лестниц опушились пылью, я истово шептала: «Дура, верь! Не сможет бросить»…
И другие были, но много позже: кто-то по делам, а кто-то жил… я им всегда покорна – дверная ручка.
С горем пополам еще держусь, еще предмет декора…


Маргарита Белова (11.03.2012 г. в 16:34)
Добавить ремарку •

№16

Монолог кресла-качалки

Скрипит опять потё…
Поосторожней! Моя спина слабее лошадиной,  и боль в сиденье по ночам тревожит…
В обход стола пересечем долину,  потом захватим крепость на диване.  Отличный план! И ни один разбойник не намяукает об этой битве маме…
Да, мы – друзья с тобой! И всё ж спокойней быть гамаком или садовым креслом, здоровый сон зимой и отдых летом, в тени деревьев… Как же интересно, смотреть на звезды ночью и рассветы  встречать под звуки соловьиных трелей…
Я медленно бегу? Мне тоже жалко! Подковы? Не нужны! И даже дрелью мне ноги не исправить! Я - качалка…  такое кресло. Подрастешь, и будем  читать О’Генри , Бунина и Гейне, узнаем об индейцах и о Будде…
Играть в Титаник? Как?… тонуть в воде мне?! Я не смогу… Не плачь! Открою тайну: и в море, и в бассейне, даже в ванне не утону!
Ну, что опять Титаник?
Не утонул бы, будь он деревянным…


Маргарита Белова (12.03.2012 г. в 22:38)
Добавить ремарку •

Вечна тема Любви, но оказывается и тема измерения "от меня до тебя" расстояний также не стареет.
Несколько лет назад по поводу моего "От меня и до тебя" в рецензиях длиннющая стихо-переписка получилась :)
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/54151/

С Весной Вас, Ирина!
Спасибо за стихи!

Маргарита Белова (9.03.2012 г. в 07:19)
Добавить ремарку • ↑

СпасиБО, Марго,что зашли и познакомили с Вашим водопадом нежности)
Добавлю в него свою каплю)
С весной!
Счастья, Любви и Вдохновения!


Ирина Ашомко (9.03.2012 г. в 11:00)
Добавить ремарку •

№4

- Но для женщины прошлого нет…  Есть забытая склянка духов – двадцать капель, утративших свет…  Цвет и запах…
- Оттаявшим мхом, гиацинтом и майским дождем пахли… Помню. Тот пасмурный день, ту тебя… и хоть время не ждет, острый запах листвы на воде…
– Чувства выдохлись! В горле першит от прогоркшей под пробкой  любви.
- Так любви же! Останься!
- Большим был флакон… чересчур! И не рви  лучше сердце мне, - тихо в ответ.
Отвернется, вздохнет… и легко:
-Так уж вышло, но прошлого нет… только склянка от старых духов.

Маргарита Белова (4.03.2012 г. в 19:01)
Добавить ремарку • ↑

В делеком краю, где песок и тамтамы,
ни разу не видели дядю Рустама
ни дети, ни взрослые, ни бегемоты...
Но что-то плеваться с заборов охота
пропала у них. Не плюются в Непале,
у шведских детишек вдруг слюни пропали.
Бразильцы, якуты и дети Андорры
обходят ограды, плетни и заборы,
а псины счастливые крутят хвостами
и песни слагают о дяде Рустаме:
Спасибо тебе, о Великий поэт!
Ты спас всех собах и заборы от бед!

:)
Спасибо и от взрослых читателей! :)

Маргарита Белова (2.03.2012 г. в 08:03)
Добавить ремарку • ↑

Спасибо за картинку :) Чувствую теперь себя не меньше, чем Бэтменом :)

Карапетьян Рустам (19.03.2012 г. в 16:14)
Добавить ремарку •

В Вашем стихотворении, Светлана, я достоверно чувствую себя в Москве - стопроцентный эффект присутствия (до запахов уксусных  кур-гриль, хлюпанья снеговой жижицы под ногами бегущего люда и  движения воздуха, безуспешно догоняющего мчащийся транспорт) Не люблю столицу нашей необъятной, но если бы была возможность выбора - в командировки ездила бы в Ваши стихи!

Спасибо! Приеду еще :)

Маргарита Белова (1.03.2012 г. в 19:01)
Добавить ремарку • ↑

У меня в стихах опасно - то фейсом об асфальт приложит, то какая-нибудь страшшшная любоффь из-за угла навалится )))

Спасибо за комментарий, очень рада, если удалось создать "эффект погружения"

Ширанкова Светлана (1.03.2012 г. в 19:18)
Добавить ремарку •

В отличие от "бабушек у подъезда", нитки, которыми сшиваются судьбы не долго/вечны... К счастью или нет - не знаю
:)
Зато, когда я стану бабушкой, могу смело хвастаться, что мне посвятили гениальные стихи!


Маргарита Белова (27.02.2012 г. в 18:00)
Добавить ремарку • ↑

ну, нитки разные бывают... и вообще может он леской сшивает? :)

спасибо, Маргарита!

бабушкам - респект! :)

Майк Зиновкин (27.02.2012 г. в 18:23)
Добавить ремарку •

Не... не леской - идеальный вариант для душесшивания - кетгут :)

Маргарита Белова (27.02.2012 г. в 19:23)
Добавить ремарку •