О, Ипполит, тоска в глубине стакана
Из малозаметной трещины истекала.
В стеклах оконных темные отраженья -
Лица наши, утратившие выраженье,
Изображенья, зыбкие, как простуда,
Жар изнутри, и зов изнутри, оттуда.
Голубокровый отрок, прозрачный, странный,
Тряпкой сотри с картины и кровь, и раны,
Раннее утро, трапезу, крики нищих,
Золото, головешки на пепелищах,
Перепелов, порхающих над полами,
Пестрый паркет, и блюда с перепелами,
И на фарфоре старые пасторали -
Все, что еще с тобою не постирали.
На ученических досках осколки лета:
"В роще грибы...", "Малина в лесу..." - про это
Лучше не вспоминать, выражаясь длинно, -
В нашем с тобой лесу не растет малина.
О, Ипполит, жестокое наказанье -
Звать, так и не встречаясь с тобой глазами,
Петь тебе, захлебываясь слезами,
Все, что еще с тобою не досказали.
И доказать, что можно, роняя блюдца, -
Милый мой! - улыбнуться и отвернуться.
Ольга Родионова
Произведений:
30
Читателей: 16079
Полученных рецензий: 207
Написанных рецензий: 118
Доска почета автора
Рейтинг автора: 524
Страна: Соединенное Королевство Великобритании и Северной Ирландии
Город: Бирмингем
