В начале того последнего довоенного лета случались, конечно, и дождливые дни. Но в памяти вечера, когда на маленький, насквозь пропыленный Копейск накатывали сумерки. Мы, второклассники, третьеклассники, собравшись оравой, устремлялись в одном направлении, в сторону горсада. Чистые, обихоженные аллеи сирени, акации не манили. Занимала одна мысль: прорваться к танцплощадке. Денег на входные билеты, конечно же, не было. Сердитые контролерши, уступая просьбам, особенно девчоночьим, пропускали с ворчанием назойливую толпу.
Мы воробьями рассаживались вокруг танцплощадки. Место это было заповедным не только для нас. Молодые люди приходили сюда с какими-то просветленными, красивыми лицами. Танцы среди тяжелых рабочих будней казались праздником. Здесь играл удивительный духовой оркестр, мелодии разносились далеко, к городским окраинам. Люди специально выходили во дворы посидеть, послушать музыку. В оркестре, конечно же, не было маститых профессионалов. За пюпитрами сидели увлеченные и талантливые любители, которые буквально священнодействовали. Их знал город, их почитали. Нам нравилось все. Даже те моменты, когда инструменты звучали еще вразнобой, музыканты только готовились к решающим минутам. Кто-то повторял "На сопках Манчжурии", кто-то - "Дунайские волны".
А разве неинтересно было наблюдать, с каким трепетом заступали на площадку парни, девчата. В клубе угольщиков работал, наверное, какой-то танцевальный кружок. Потому что танцевали, вели себя все удивительно одинаково. Между партнером и партнершей обязательное расстояние в одну-две ладони. Если мы видели, что это нарушалось, тут же заключали: не умеют танцевать (то есть не умеют вести себя на танцплощадке). Для каждого танца у нас была своя оценка. Вальс терпели из-за мелодий, знали их наперечет. На вальс-бостон с его сложными красивыми переходами взирали настороженно, как на что-то новое, непривычное. К трепетному волнующему танго относились снисходительно. С нетерпением ждали особо любимого коронного фокстрота под мелодию популярной тогда песни "На рыбалке, у реки". Тут уж позволялись вольности, танцевали кому как хотелось. Темп задавался такой, что заглушали иногда музыку. Оркестр это терпел.
Самых умелых танцоров мы, конечно, знали. В маленьких кепчонках, в неуклюжих, плохо сшитых костюмах, рубашках-апаш они казались нам франтами. С обувью было похуже: сапоги, расхлябанные штиблеты. Самыми модными были баретки - текстильные туфли-тапочки на резиновой подошве. Особо ценились белые. После танцев их сразу же отмывали, чистили зубным порошком. Убирали куда-нибудь на верхотуру, на гардероб, чтобы малышня не устраивала их примерку. Особо видным парнем считался тот, у которого на груди был целый иконостас эмалевых значков - ворошиловский стрелок всех степеней, парашютист...
Все смело 22 июня. За несколько дней оркестр словно угас. Музыка не гремела, текла слабой струйкой. Вместо развернутого полукольца духовиков остались несколько старых музыкантов. Говорили, что именно оркестранты были первыми добровольцами - самые ладные, самые завидные парни.
На танцплощадке все изменилось. Почти каждый вечер кто-то приходил сюда прощаться. Вокруг хороводились подвыпившие друзья. Озабоченные родители суетились, не зная, как увести сына. Утром - в военкомат. Опаздывать тогда не решались. Наша компания распалась. Мы тоже провожали своих отцов.
Так закончились удивительные вечера, для многих участников они были последними.
Может быть, не припомнила во всех подробностях те давние танцевальные сумерки. Если бы не случайная оценка. Газета "Челябинская неделя" отмечала свой 25-летний юбилей. Один из гостей не уходил с круга, но как он танцевал! У кого - у отца, а, может, у деда перенял эту старую манеру? Левой рукой на расстоянии придерживал партнершу. Правая рука небрежно в кармане. Так когда-то танцевали самые умелые. Плечи чуть перекошены. В глазах благость. Но лицо очень серьезное, сосредоточенное. На минуту и мне привиделась та старая копейская танцплощадка и не вернувшиеся парни - как мало им было отведено лет.
И все война. С каким захлебывающимся отчаянием мы пели затертые ныне слова: "22 июня, ровно в четыре часа Киев бомбили, нам объявили, что началася война"...
Алла БОГАЦКАЯ,
журналист-ветеран, заслуженный работник культуры.
Редактировал: laura, 09.05.2007 в 03:44 Не тот поэт, кто рифмы плесть умеет. Пушкин А. С.
Для добавления сообщений Вы должны зарегистрироваться или авторизоваться.
Мне 25, про мое поколение можно сказать, что "они видели все: и советскую власть и перестройку и настоящее время". Моей бабушке 87. От одной только этой цифры накатывают слезы, потому что я внучка одной из немногих оставшихся в живых ветеранов. Благодарность к ним не выразить словами, это рождается где-то в душе, воспитывается с молоком. Когда я была еще совсем маленькой и как говорят "под столом бегала", мне бабушка рассказывала истории о том, как для нее началась война. Эти истории я могла слушать бесконечно и с каждым годом все сильнее и ярче проявлялась осознание подвига, желания соответствовать. Если бы меня спросили, в какое время я бы хотела родиться, я, не задумываясь, ответила бы: "Родиться, так чтобы отдать свой гражданский долг стране и если потребуется отдать жизнь за Родину". Моей бабушке в 41-м был всего 21 год, возраст, когда жизнь только начинается. В то время она жила в Ленинграде. Она помнит, когда они ходили копать окопы и когда мальчик, с которым она познакомилась в эти первые дни войны погиб при бомбардировке, закрывая ее своим телом от снарядов. Помнит, как началась блокада и у нее на руках умерла ее мама. Как они варили из клея еду, а на улицах города сотнями валялись трупы умерших от голода людей. Потом она окончила курсы медсестер и вместе с госпиталем прошла всю войну до Берлина. Когда она рассказывает о том, как они танцевали после победы в Берлине прямо на улице в мае 45-го, она всегда улыбается. Потом наступила мирная жизнь, с ее радостями и бедами. Это уже совсем другая история, но для нашей семьи День Победы является главным праздником в году. В этот день бабушка достает свои медали, все одеть ей не позволяет возраст. За большим столом собирается вся семья, и мы искренне годимся тем, что родились в семье Героев Великой Отечественной войны. Возможно, это звучит слишком гордо, но они с дедушкой для нас Герои. Герои, которые дали нам возможность жить, стремиться, мечтать, думать и самое главное - гордиться страной, в которой мы родились. Низкий поклон и долгих лет жизни!
Редактировал: laura, 09.05.2007 в 14:12 Не тот поэт, кто рифмы плесть умеет. Пушкин А. С.
Для добавления сообщений Вы должны зарегистрироваться или авторизоваться.
В землянке Музыка: К.Листов Слова: А.Сурков 1942г.
Бьется в тесной печурке огонь, На поленьях смола, как слеза. И поет мне в землянке гармонь Про улыбку твою и глаза.
Про тебя мне шептали кусты В белоснежных полях под Москвой. Я хочу, чтобы слышала ты, Как тоскует мой голос живой.
Ты сейчас далеко, далеко, Между нами снега и снега. До тебя мне дойти не легко, А до смерти - четыре шага.
Пой, гармоника, вьюге назло, Заплутавшее счастье зови. Мне в холодной землянке тепло От моей негасимой любви. 1942
Спасибо, Лаура! Тебя тоже поздравляю от всей души с этим великим праздником Днём Победы! Стихи и песни военных лет несли в себе любовь к родным и близким. Солдаты пели их на привале, в минуты затишья. Они верили в Победу и они знали, кого защищают. Их дело было Правое.
Светлая память всем погибшим в годы Великой Отечественной войны.
Для добавления сообщений Вы должны зарегистрироваться или авторизоваться.
Если я не вернусь, В краснозвёздной умолкнув печали, Никогда не пройдусь По щекочущей пятки росе, Ты подумай о том, Чтобы песни повсюду звучали - В свой родительский дом Сыновья возвращаются все!
И в квартире моей, Где оставил я северный полюс, Где не стало дверей И обрушился вниз потолок, Зазвонит телефон - И почудится маме мой голос, И сквозь тягостный сон Прокричит она: "Здравствуй, сынок!"
Я, конечно вернусь - Ведь не зря у нас нет того света... На себя подивлюсь, Что предался на миг забытью... И затявкает пёс, И заходят по полкам предметы, В сновидениях грёз Чем-то жизнь продолжая мою...
АЛЕКСАНДР КАРПЕНКО
Редактировал: laura, 10.05.2007 в 11:58 Не тот поэт, кто рифмы плесть умеет. Пушкин А. С.
Для добавления сообщений Вы должны зарегистрироваться или авторизоваться.
Я вернулся живой! Здравствуй, дом мой родной! Как же долго я ждал возвращенья! Но, вернувшись назад, Без вины виноват, Вдруг я понял, что нет мне прощенья!
Полон дикой тоской И стыдясь, что живой, Шёл я к маме погибшего друга, И печаль хороня, Провожала меня В путь далёкий голодная вьюга.
Уж не чуял я ног; До костей я продрог Посреди леденеющей стыни, И, клянусь, видит Бог, Я хотел, но не мог Заменить ей погибшего сына...
Мне сдаётся порой, Будто кто-то другой За меня говорит мою повесть, И когда, как струна, В сердце взвоет вина - Просыпается высшая совесть...
Мы былое храним, Нам так пусто одним, Всюду сердцу мерещатся драмы... Бесприютен был дом - Только с Богом вдвоём Сыну было светло и без мамы...
Есть много праздников в России: красивых, радостных, широких, С высоким градусом трясины для гуманистов и пророков… Разъединяющих на группы, объединяющих по цели, для умных, для простых, для глупых…
В угарном мареве–похмелье все хороши. И все почётны. Отдельным людям, многослойным.
Но, есть один с особым счётом, огромным счётом – миллионным…
За каждой цифрой – жизнь… и небо, разорванное воем на два… И ленинградской пайки хлеба замешанная с клеем дратва….
Мечты – не пойманные птицы. И смех украденный… И счастье, что удалось спасти столицу… И вера… И свинца причастье…
И дым печей, и запах сладкий сгоревших заживо… И павших… последний дом… И в чаще "прятки"… И кони-женщины на пашне…
Всё это было. Девальваций не терпит памяти стабильность. Не ожидает и оваций… Но, не приемлет и стерильность. Всё это было. В подсознанье хранится храмовой святыней почтение, любовь, признанье к героям… Запахом полыни горчит медовый вкус Победы. Ком в горле…
А кому – заноза… Что ж… век поделен на последы… И деды ждут апофеоза*…
08.04.07 – 08.05.07
---------------------------------------- АПОФЕОЗ (от греческого apotheosis - обожествление), 1) в эллинистической Греции и Древнем Риме обожествление государственного деятеля, героя, императора, обретение им божественной сущности. В эпоху Возрождения название явления перенесено на его изображение в живописи, театре. В современном понимании апофеоз - завершающая музыкальный или драматический спектакль сцена прославления героя, эффектная "живая картина", пластически выражающая основную идею зрелища. Форма апофеоза (а также панегирического спектакля, представлявшего собой как бы развернутый во времени апофеоз) разработана в западноевропейских театрах и русском придворном театре 16 - 18 вв.; развивалась также в театре революционных эпох - во Франции в конце 18 в., в России после Октябрьской революции. 2) В широком смысле - прославление, возвеличение какого-либо лица, события, явления.
[url]http://www.wf.weltkrieg.ru/black/vf41/index5.php [/url] СТИХИ АВТОРОВ НАШЕГО САЙТА
ЮЛИЯ ЧИЖ
Почти что моя память Листаю страницы памяти Почти что своей – бабулиной... Она меня учит грамоте: Как нужно ходить под пулями, Вести самолёт прожектором (Чтоб легче сбивались зенитками) От сектора и до сектора… И штопать порезы нитками… Ко дну примерзать окопному, Подруг хоронить молоденьких… "От вшей" обривать волос копну… И… сердцем любить свою Родину. Не строй, не политику, а Её… Бескрайнюю, безграничную… В лохмотьях озёр и в коростах гор… Любую. Не только столичную…
Перепахала русские поля, Усеяв их телами наших близких, Война... Многострадальная земля Дала Святые всходы - Обелиски... Я к ним иду от собственной судьбы. Удачливый... Живой... Но кто осудит? И чувствую, как встала на дыбы Необратимость времени и судеб..
