ЗАПРОСТО!!! Для продолжения нужны только книжки с полки... Например, лауреаты премии "Дебют". Это - отдельная палата)) Обязательно процитирую некоторые "открытия"...Не тот поэт, кто рифмы плесть умеет. Пушкин А. С.
Для добавления сообщений Вы должны зарегистрироваться или авторизоваться.
Я плакаль)))))) Хорошо Алёнке, она прочла это перед работой. А я перед сном. И как теперь спать?))))))))) Когда душит истерика, и вспоминаются джейраны в джунглях (!!!?) и замечательное творчество Ивана Чудасова - я так попробовал писать ямбом. Рассказать, что получилось?)))))) Лаурчик, спасибище тебе за отличное настроение и бессонницу))))))))
Для добавления сообщений Вы должны зарегистрироваться или авторизоваться.
Чтобы как-то тебя отвлечь от медитаций под сенью сих шедевров, я тебе на Р. приготовила маааасенький сюрприз. Вот сижу: время коротаю, пока не настанет час, когда можно будет поставить... ---- Я рада, что тебе по нраву пришлись творения МАСТЕРОВ СЛОВА... Но, как поётся,ещё не вечер! В коробочке факира есть ещё чудеса
Ты с ямбом не очень многословничай!Не тот поэт, кто рифмы плесть умеет. Пушкин А. С.
Для добавления сообщений Вы должны зарегистрироваться или авторизоваться.
ВНИМАНИЕ! ПРЕДЕЛ ПОШЛОСТИ И РЕЗУЛЬТАТ УПОРНОГО ИЗДЕВАТЕЛЬСТВА НАД ИЗЯЩНОЙ РУССКОЙ СЛОВЕСНОСТЬЮ - "стихи" (простите за выражение) лауреатов Премии "ДЕБЮТ"
- Нет Х...у тебя,- сказал один другому. И тот смолчал и стал того е...ть. И все кругом промолвили: - Вот Б...дь, Пойди такому возрази крутому. Но, граждане, сей довод не сильней, чем ссылка на сам факт аличья тела: Цветаева ведь х...не имела, А всё ж е...а Софью Голлидей.
КИРИЛЛ РЕШЕТНИКОВ
Посвящение премии "Дебют" 1 я приехала в Москву к маме с небритыми ногами как настоящая поэтесса как бы прозревшая а на самом деле опоздавшая не успевшая мам, у меня небритые ноги после дальней дороги никому не говори, мама 2 мы собрались с утра такие сильные и спокойные, выбросившие семя, поспавшие, протрезвевшие, а на самом деле, не успевшие только пульс на бедре у некоторых но поджилки уже не трясутся все как один пятипалые ох...шие
+ + +
С х...Господа Бога во рту - нелегка дорога кто понимает тот с пола врот не берёт...
ЕЛЕНА КОСТЫЛЕВА.
Москва, изд-во "АСТ", 2001 год. --------------------------------
Это даже уже не беда. Это - трагедия!Не тот поэт, кто рифмы плесть умеет. Пушкин А. С.
Для добавления сообщений Вы должны зарегистрироваться или авторизоваться.
Лёша, это публикуют, за это награждают, это тиражируют в жёстких переплётах и продают в центральных магазинах столицы. Не тот поэт, кто рифмы плесть умеет. Пушкин А. С.
Для добавления сообщений Вы должны зарегистрироваться или авторизоваться.
И вот она, прося, за всех, прося, за вся Перед иконою, упала на колени И руки к небу, словно птица вознося Молила для чужой души, наверх ступени
Она молила, за того, кто был не с ней Два дня дорог объединяли, за все двадцать Но вышло так, что стал он ей иных родней Жизнь обманула, счастью суждено порваться
Их пара встреч, была случайною игрой Игрой в любовь, со сладким привкусом победы Он улыбался просто, как никто другой И вёл о жизни, очень умные беседы
Купе, дорога, свет бегущих фонарей Бутылка пузырьков и кура на бумаге Она с ума сводила множество парней Но только с ним, вкусила мысль о высшем благе
Он не был принцем и наверно не богат Кольцо на пальце, объясняло очень много Простая формула, из паспорта – женат Да и держался он вначале, очень строго
Ночь разорила чувства, дробью от колёс А дальше, всё, как в свежеизданном романе Покуда поезд, их любовь, к разлуке вёз Они тонули, в сладко-избранном обмане
Ещё был день, а после ночь и следом, дом Его жена встречала, обесцветив краски Она не знала, сожалел ли он о том Что время кончено, железно-длинной сказки
Чуть меньше года пробежало, долгий срок Родился плод любви, под занавесом ночи Он знать то знал, но не пришёл, а видно мог Обидно было, если вправду, даже очень
Она кляла его, до самой, до поры До слов супруги, что он просто, взял и помер Пугали серостью потом, её дворы И даже дом знакомый, свой попрятал номер
Цветы на кладбище и слёзы за двоих Потом жена пришла, спросила – вы с работы? Сказала – да - она. Из помыслов благих В храм побрела, забрав с собой, свои заботы
И вот она, прося, за всех, прося за вся Перед иконою, упала на колени И руки к небу, словно птица вознося Молила для чужой души, наверх ступени
Редактировал: ola, 29.04.2007 в 14:53
Для добавления сообщений Вы должны зарегистрироваться или авторизоваться.
Сегодня утром, мирно клацая мышей по никам недавно зарегистрировавшихся на портале "Решето" (http://resheto.ru/), наткнулся на следующее чудо (звать Qdik). Рабочий настрой был немедленно убит.
Та девочка
Я умираю! Боже правый! Я разлагаюсь в кислоте. Разум мой наврядли здравый, А сердце в полной темноте.
Куда ушла та девочка чудная? Куда пропал наивный ум? Мне не нужна циничность заводская, Не нужны горы тяжких дум!
Куда же делась беззаботность И крылья белые души? Мне не нужна мирская поднаготность, Не нужно на ушах лапши!
Ах, девочка! В какую щель ты забралась? Куда богатства спрятала свои? И почему ты убежала, спряталась? Безумно дороги мне ценности твои.
Не задержала девочку простую, Она ушла и, не махнув рукой. Ее во снах себе рисую, Но не успеваю ей сказать: «Постой!»
Она меня так редко навещает! Не может позабыть предательство мое. ТА девочка такого не прощает… Я разлагаюсь! Боже! Возврати ее!
Разум мой постепенно начал переставать быть здравым и я, чтобы не душить белые крылья, из категории "Лирика" бросился в категорию "Философские стихи" этого же автора, надеясь там обрести спасение. Что же ждало меня там? Полное крушение всех надежд и жизненных устоев.
Душа—она все выдумки и чушь. Всего то деятельность мозга!
А я-то думал... Оказывается - нет!
Внутри тела—органы и глушь!— Вот вам, романтики, и розга.
Да уж, огрёб по полной...
Нет смысла создавать иллюзий— Реальность все равно нам рвет глаза. Вся красота воспетых Грузий: Сады, горы, виноградная лоза…
Только соберешься создать какой-нибудь иллюзий, ну хотя бы самый маленький - и тут облом. Рвет и рвет глаза реальность.
Поэты восхищалися любовью… Любовь родителей—моя шизофрения! Все с кровью, с головною болью, А не романтическая меланхолия.
Бес каментаф.
Робко, очень робко тыцкнул в стих под названием "Черти". Кое-что начало проясняться.
В желтый дом попала, Я живу в аду. Будто раньше спала… Лучшей жизни жду.
Я умру от смерти, Пропаду в пучине. Вот! Смотрите, черти! Радуйтесь отныне.
Записки из жёлтого дома, ага. Очень желаю автору не умирать от смерти, как и от чего-либо другого. Охвачен и творческий процесс. Каким образом создавалось, так сказать, всё сие:
Муза встала на колени И ползет ко мне в грязи… Не пробиться ей сквозь тени, Хоть ложись и к ней ползи.
Впечатляет и произведение "Игла" (с уточнением: "Не про наркотики..." Не верю. Автор, ну отсыпь травы!)
Все уже и сложнее под конец— Иглой полученный резец… Скатившись каплей ртути в пустоту, Есть шанс познать мирскую простоту.
Резец, полученный иглой. А клык - чем, стесняюсь спросить? Есть на страничке и стих в жанре "пародия". На кого или что - не указано. Называется ёмко и непритязательно: "Бред".
Неощутимо время топает за дверью, Завтра съест очередной кусок Меня. Я жизнь свою измерью… Вольюсь. В дождя людивого поток.
Пройдусь, почувствую свободу, Вернусь домой—и снова под замком Времени. Пролью на ветер воду, Ударю солнце кулаком.
Наказана на утро за проступки Висит судья на потолке. Молчу. Закрою уши. Не пойду я на уступки! Подавились? Я по спинке постучу…
Я Тебя угадаю по масти, По походке, по силе струи. Разрывается верность запястий, Если ветер коснётся руки. И фонтаном густых извержений – Кто скорее достанет до звёзд? – Я веду Тебя ритмом движений И готова признать, что всерьёз Раскрываются вечные дали, Замирают и стынут ветра, До нежнейших оттенков эмали Я натру Тебе кости бедра. До прозрачности первых капелей Расплескаю белёсость зрачков И дыханья чудесные петли Расплетутся от жгучих толчков. И, напившись Твоих отторжений, От губы откусив лишний слог, Зарождаюсь сладчайшим броженьем В мягком ложе меж судорог ног
Сила струи на ходу должна малёк ослабевать! Но, может, тут какая-то особая техника? Таланты и в таком виде творчества встречаются редкие!Не тот поэт, кто рифмы плесть умеет. Пушкин А. С.
Для добавления сообщений Вы должны зарегистрироваться или авторизоваться.
))
ТАНЯ! Это же - ...
