Ко всем кто будет заходить на тему форума убедительная просьба не размещать своих личных стихов, и стихов не соответствующих теме форума. Размещайте те стихи, которые действительно невозможно забыть, которые воспринимаются с первого прочтения и прочитав одно такое стихотворение уже не возможно читать что-то еще. У каждого есть что-то любимое, запомнившееся на всю жизнь, поделитесь с читателями.
Редактировал: tishka, 04.12.2007 в 11:36
Для добавления сообщений Вы должны зарегистрироваться или авторизоваться.
Хозяин погладил рукою Лохматую рыжую спину: - Прощай, брат! Хоть жаль мне, не скрою, Но все же тебя я покину.
Швырнул под скамейку ошейник И скрылся под гулким навесом, Где пестрый людской муравейник Вливался в вагоны экспресса.
Собака не взвыла ни разу. И лишь за знакомой спиною Следили два карие глаза С почти человечьей тоскою.
Старик у вокзального входа Сказал:- Что? Оставлен, бедняга? Эх, будь ты хорошей породы... А то ведь простая дворняга!
Огонь над трубой заметался, Взревел паровоз что есть мочи, На месте, как бык, потоптался И ринулся в непогодь ночи.
В вагонах, забыв передряги, Курили, смеялись, дремали... Тут, видно, о рыжей дворняге Не думали, не вспоминали.
Не ведал хозяин, что где-то По шпалам, из сил выбиваясь, За красным мелькающим светом Собака бежит задыхаясь!
Споткнувшись, кидается снова, В кровь лапы о камни разбиты, Что выпрыгнуть сердце готово Наружу из пасти раскрытой!
Не ведал хозяин, что силы Вдруг разом оставили тело, И, стукнувшись лбом о перила, Собака под мост полетела...
Труп волны снесли под коряги... Старик! Ты не знаешь природы: Ведь может быть тело дворняги, А сердце - чистейшей породы!
Эдуард Аркадьевич Асадов, — русский советский поэт, Герой Советского Союза. Родился в городе Мары Туркменской ССР 7 сентября 1923. Родители (армяне по национальности) работали учителями. Отец во время Гражданской войны воевал с дашнаками на Кавказе. После смерти отца в 1929 году переехал с матерью в Свердловск, где жил его дед Иван Калустович Курдов. Здесь прошло детство, юность. В восьмилетнем возрасте написал своё первое стихотворение. Вступил в пионеры, потом был принят в комсомол. В 1938 году Асадовы переезжают в Москву. Учился в 38-й московской школе, которую закончил в 1941 году. Через неделю после выпускного вечера началась Великая Отечественная война.
По комсомольскому призыву Эдуард Аркадьевич ушел добровольцем на фронт. Сражался на Ленинградском, Волховском, Северо-Кавказском и 4-м Украинском фронтах. За годы войны прошел путь от наводчика миномёта до офицера, командира батареи прославленных гвардейских минометов «Катюш» на Северо-Кавказском и 4-м Украинском фронтах. В перерывах между боями писал стихи: "Письмо с фронта", "В землянке" и другие. В ночь с 3 на 4 мая 1944 года в боях за Севастополь был тяжело ранен под Бельбеком и потерял зрение. После взрыва вражеского снаряда внезапно наступил мрак. Мрак навсегда. В госпитале, между операциями, писал стихи.
В 1946 году поступил в Литературный институт им. А. М. Горького, который с отличием окончил в 1951 году. В том же году опубликовал первый сборник стихов. Ближе познакомиться с поэтом и его стихами можно на сайте http://asadov.ouc.ru/
Редактировал: tishka, 01.12.2007 в 18:41
Для добавления сообщений Вы должны зарегистрироваться или авторизоваться.
Они с детьми погнали матерей И яму рыть заставили, а сами Они стояли, кучка дикарей, И хриплыми смеялись голосами. У края бездны выстроили вряд Бессильных женщин, худеньких ребят, Пришёл хмельной майор И медными глазами окинул обречённых... Мутный дождь шумел в листве соседних рощ И на полях одетых мглою, И тучи опустились над землёю Друг друга с бешенством гоня. Нет! Этого я не забуду дня, Я не забуду никогда вовеки, Я видел плакали как дети реки И в ярости рыдала мать-земля, Своими видел я глазами, Как солнце скорбное, омытое слезами, Сквозь тучи вышло на поля, В последний раз детей поцеловало... В последний раз ................... Шумел осенний лес, Казалось что сейчас он обезумел, Гневно бушевала его листва, Сгущалась мгла вокруг... Я слышал: мощный дуб свалился вдруг, Он падал издавая вздох тяжёлый, Детей внезапно охватил испуг, Прижались к матерям цепляясь за подолы. И выстрела раздался резкий звук, Прервав проклятие, что вырвалось у женщины одной. Ребёнок, мальчуган больной, Головку спрятал в складках платья ещё не старой женщины. Она,смотрела ужаса полна, Как не лишиться ей рассудка? Всё понял, понял всё малютка: "Спрячь мамочка меня, не надо умирать". Он плачет и как лист сдержать не может дрожи, Дитя, что ей всего дороже Нагнувшись подняла двумя руками мать, Прижала к сердцу против дула прямо. -"Я МАМА ЖИТЬ ХОЧУ! НЕ НАДО МАМА! ПУСТИ МЕНЯ,ПУСТИ!" И хочет вырваться из рук ребёнок, И страшен плач, и голос тонок, И в сердце он вонзается как нож. -"Не бойся мальчик мой, сейчас вздохнёшь ты вольно, Закрой глаза, но голову не прячь, Чтобы живым тебя не закапал палач"... И он закрыл глаза - и заалела кровь По шее лентой красной извиваясь: Две жизни наземь падают сливаясь Две жизни и одна любовь... Гром грянул, ветер свистнул в тучах, Заплакала земля в тоске глухой. О! Сколько слёз горячих и горючих, Земля моя скажи мне что с тобой? Ты часто горе видела людское, Ты миллионы лет цвела для нас, Но испытала ль ты хотя бы раз Такой позор и варварство такое? Страна моя враги тебе грозят, Но выше подними великой правды знамя, Омой его земли кровавыми слезами, И пусть его лучи пронзят, Пусть уничтожат беспощадно Тех варваров, тех дикарей Что кровь детей глотают жадно, Кровь наших матерей...
25 августа 1944 года Муса Джалиль и еще десять его товарищей были казнены. Поэзия Мусы Джалиля звучит почти на всех языках планеты. Мусса Джалиль родился в 1906 года шестым ребенком в семье крестьянина. Детство его прошло в родной деревне Мустафино Оренбургской области. Окончил учебу на рабфаке в Казани и поселился в Оренбург. Это была пора первых произведений. Мусса Джалиль учится в Московском университете, с увлечением занимается и литературной работой. В довоенные годы вышло более десяти книг поэта на родном языке. Стали популярными песни на слова Джалиля. Он приобретал всесоюзную известность. В 1942 году Муса Джалиль после одного из тяжелых боев раненый попадает в плен. В берлинской тюрьме Моабит поэт продолжает писать, занося строки в самодельные тетрадки. Теперь эти стихи известны всему миру под названием "Моабитская тетрадь". /size][/b]
Редактировал: tishka, 30.11.2007 в 18:39
Для добавления сообщений Вы должны зарегистрироваться или авторизоваться.
НЕУЖЕЛИ ИЗ ВСЕХ КТО ПРОЧИТАЛ ДВА СТИХОТВОРЕНИЯ НЕТ НИ ОДНОГО ТАКОГО СТИХОТВОРЕНИЯ, КОТОРОЕ МОЖНО ДОБАВИТЬ В ЭТУ СТРАНИЧКУ ДЛЯ ВСЕХ. ТАКОГО, ЧТОБЫ ПРОЧИТАВ НЕ СМОГ ЕГО ЗАБЫТЬ???
Для добавления сообщений Вы должны зарегистрироваться или авторизоваться.
Я - инженер на сотне рублей, И больше я не получу. Мне 25, и я до сих пор Не знаю, чего хочу. И мне кажется, нет никаких оснований Гордиться своей судьбой. Но если б я мог выбирать себя, Я снова бы стал собой. Мне 25, и 10 из них Я пою, не зная о чём, И мне так сложно бояться той, Что стоит за левым плечом. И пускай мои слова не ясны - В этом мало моей вины, А что до той, что стоит за спиной - Перед нею мы все равны. Может статься, что завтра стрелки часов Начнут вращаться назад. И тот, кого с плачем снимали с креста, Окажется вновь распят. И нежные губы станут опять Искать своего Христа, Но я пел, что пел, и хотя бы в том Совесть моя чиста. И я счастлив тем, как сложилось всё, Даже тем, что было не так, Даже тем, что ветер - в моей голове И в храме моём - бардак. Я просто пытался растить свой сад И не портить прекрасный вид, И начальник заставы поймёт меня, И беспечный рыбак простит.
(С) Борис Гребенщиков, 1979 Мне кажется, его незаслуженно пока "не приняли" в классики. Может, я субьективен, но могу привести еще не один десяток его стихов, прекрасных может быть не столько "на вид", а вложенным в них смыслом и то, как это воплощено, да еще и звучит в замечательно аранжированных песнях... Имхо - золотая середина между бардами и сильной, настоящей музыкой. Рок-н-ролл мёртв, а я?
Для добавления сообщений Вы должны зарегистрироваться или авторизоваться.
Я не знаю зачем, И кому это нужно. Кто послал их на смерть Недрожащей рукой? Только так бесполезно, так зло и ненужно Опускали их в вечный покой...
Равнодушные зрители Молча прятались в шубы, И какая-то женщина с искаженным лицом Целовала покойника в посиневшие губы И швырнула в священника обручальным кольцом.
Забросали их ёлками, Закидали их грязью, И пошли по домам, под шумок толковать, Что давно положить уже пора конец безобразию, Что и так уже скоро мы все начнём голодать.
И никто не додумался, Просто встать на колени, И сказать этим мальчикам, что в бездарной стране - Даже светлые подвиги, это только ступени, Бесконечные пропасти к недоступной весне...
Я не знаю зачем, И кому это нужно...
(С)А.Вертинский, На нелепую смерть юнкеров... Когда слушаю песню, да даже, когда сам пою, читаю, печатаю... просто комок в горле и слёзы... Рок-н-ролл мёртв, а я?
Для добавления сообщений Вы должны зарегистрироваться или авторизоваться.
Ухожу, ибо в этой обители бед Ничего постоянного, прочного нет. Пусть смеётся лишь тот уходящему вслед, Кто прожить собирается тысячу лет. Книга жизни моей перелистана - жаль! От весны, от веселья осталась печаль. Юность - птица: не помню, когда ты пришла И когда, легкокрылая, вдаль уплыла. Месяца месяцами сменялись до нас, Мудрецы мудрецами сменялись до нас... Эти камни в пыли, под ногами у нас Были прежде зрачками пленительных глаз... Вместо солнца весь мир озарить - не могу, В тайну сущего дверь отворить - не могу. В море мыслей нашёл я жемчужину-суть, Но от страха на свет не могу повернуть. До того, как мы чашу любви изопьём, Лучше, милая, чашу иную нальём! Может статься, что сделать глоток пред концом Не позволит нам небо в безумстве своём... Мы источник веселья - и скорби рудник, Мы вместилище скверны - и чистый родник... Человек, словно в зеркале мир - многолик. Он ничтожен - и всё же безмерно велик.
Омар Хайям. Текст по песне Александра Суханова "Романс старости" (С)1979 Надеюсь, представлять не надо ни того, ни другого. Рок-н-ролл мёртв, а я?
Для добавления сообщений Вы должны зарегистрироваться или авторизоваться.
- Какие же пушистые сегодня облака то! Вот только далеко они – им не подняться к Раю… Смотрите, самолёт из них выходит, как из ваты. Эх, жаль – не стал я лётчиком, …………………………..как дед мечтал, летая…
- А я не стал писателем… - А я не стал судьёю… - А мне не быть актрисою – ……………………………красивою, как мама… - Ты называешь мамою? ……………………………Она с тобой такое…! - Я с ней всё время рядышком, ……………………………и злости нет ни грамма.
- А я свою не «трогаю»… …………………………… Забыла всё – и чЁрт с ней! - О нет! …………Моя - всё кается… бедняжка, плачет в Храме. Причины были, видимо… ……………………………Отец заставил – чёрствый… Мне б плоть хоть на минуточку, …………………………….чтоб лишь прижаться к маме.
- А я «хожу» за братиком – ……………………………малыш такой забавный, Весь конопатый, рыженький– ……………………………Антошка «тили-тили»… И всё ему прощается… …………………………..Сейчас он в доме - главный… Какой велосипед ему недавно подарили!
- А у моих родителей детей уже не будет… Теперь вместо меня у них красивая собака… А чем я хуже? ………………………Странные они, наверно, люди… Но видел я, как папа мой однажды ночью плакал…
- Смотрите, у нас новенький – …………………………..ревёт, как все - вначале… Ну что ты? ……………Тише, миленький, ………………………………….не принятый землёю… - Забудешь… ……………………..Успокоишься… - Меня на части рвали! Ах, больно то как, Господи! - Мы все прошли такое.
Нас всех когда-то предали, …………………………………зарыв Любовь в могилу, За то, что мы – не вовремя… ……………………………..случайно… ………………………………………….да не в строчку… Неужто на земле для нас местечка б не хватило? Глотка водицы, …………………..солнышка, ………………………………..да хлебушка кусочка?
"Во мне нет ничего примечательного. Живу в Беларуси, в маленьком городке Ошмяны Гродненской области. Вот-вот стукнет 31 год. Имею семью. Ничего интересного. Не так уж много у меня хороших стихов. Внизу странички вообще ерунда, начинания, не грамотные с точки зрения поэзии. Когда-то я писала много, выливала так сказать себя на бумагу. Потом поняла, что так делать нельзя. Писать нужно только тогда, когда есть что сказать. Теперь в месяц по стиху, а то и меньше. Это не касается «Комнаты Смеха» - там в основном приколы, а не стихи, просто общение с веселыми стихирушниками. Григорьева - это моя девичья фамилия. Я под ней и в районной газете иногда печатаюсь. Она мне ближе, чем фамилия моего паспорта)). Вот собственно и всё." (Н.Григорьева)
Редактировал: sampo, 05.12.2007 в 15:11
Для добавления сообщений Вы должны зарегистрироваться или авторизоваться.
