Завтра в Смоленске похороны Петра. Ему было 37 лет. Просто остановилось сердце. Пётр был из самых потрясающих поэтов, которых мне когда-либо приводилось читать. Он был одним из самых удивительных человеков, которых мне посчастливилось знать. Плачу я. Берегите друг друга. Пожалуйста!!! Любите, читайте и берегите. Ещё живых.
zero
Петру Боровикову
Если забудут в осень свести мосты, то зимовать придется там, где застал снег, затянувший белым надежд посты. Бледные тени… сны?.. у чужих застав
нас не дождутся – это наверняка. Время стоит, когда на семи ветрах мечется-бьётся-плачет Нева-река, плещет на серый берег столетний страх –
страх тишины. Вы слышите шорох, князь?.. Вечность скребется в битые зеркала. Стрелки, плутая, сонно стирают вязь на циферблате... Скольким она лгала –
осень, багровый росчерк на золотом, дивное время жечь не мосты, листву, всё оставлять на призрачное «потом», верить любому жесту, как колдовству.
Это потом здесь будет серым-серо… после случайно скошенных ветром фраз, это потом, поставивших на зеро, осень запеленгует, ослепших, нас –
тех, кто смотрел на солнце и рифмовал смерть, как одну из прочих попыток сметь. Каждый случайный луч – всё в слова. Слова… Осенью все слова – только мелочь-медь,
будущих зим разменный не-golden фонд, плата за выживание в той войне, где даже тени наши уйдут на фронт, той, где за каждый выстрел платить вдвойне.
Белая сказка… Битва за каждый след – это для тех, кто вряд ли у райских врат в очередь встанет на тысячу долгих лет. Это для тех, кто верит в победу, брат…
